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jueves, 20 de agosto de 2015

Emociones dormidas.


Sombras fugitivas.
Sentimientos que escapan
en el silencio de la noche
con la luna como único testigo.

Que te rompen,
te escuecen,
te queman hasta reducirte a cenizas.

Sentimientos
que son como un tiro de sal
directo a la herida.

Que se abren paso a través de tus mejillas
como la primera lágrima
se hunde en tu piel
con el peso de las emociones dormidas.

Aquellas a quienes cantabas una nana
antes de dormir
para que no tiñeran tus sueños
de un gris desolador.

Aquellas que apagas,
al igual que todas las estrellas
que una vez, brillaron para ti.

Aquellas
que murieron silenciadas
sin el calor de una nueva canción.

domingo, 2 de agosto de 2015

Mi motor de hojalata.





Tic... toc...

El tiempo sigue corriendo.
Siempre en tu contra.
Siempre en mi contra.

Alguien robó la manecilla que daba las horas
y ahora nunca sabré el momento exacto
en el que, para mí, se detuvo el tiempo.

Tic, toc.

Algo suena en mi interior.
Algo que no puedo distinguir.
Algo que fui recomponiendo
con las piezas perdidas del reloj.

Robándole segundos a la vida
que con cada vuelta de tuerca
ajustaba los latidos
de mi maltrecho corazón de hojalata.

Tic toc.

Acelera.
Y yo sigo girando la llave,
dando cuerda a las horas muertas.

Ese viejo reloj perdió la cabeza
mucho antes que yo.

TIC TOC.

Mi pecho se mueve
al compás de ese oxidado diapasón.

TIC...

La maraña de tornillos, tuercas y engranajes
que guardé en él
comienzan a bailar.

TOC.

Silencio.
Como la calma
que precede a la tormenta.

CRAK.

Algo estalla.
No hay humo, ni restos del accidente.
No hay heridos, ni cuerpos en las aceras.
No quedan supervivientes.

La bomba de relojería
que escondía bajo mi piel
se disparó.

El viejo reloj se para.

Ya no hay horas que robar
ni piezas que salvar.

El segundero voló
hasta el ojo del huracán.
Y allí se clavo
dejando tras de sí
un hilillo carmesí
que buscaba refugio en mi ombligo.

Quién iba a pensar
que bajo esa capa de piel y metal
habría vida.
Un corazón de verdad.

Pero allí estaba
escondido bajo los restos del que fue
mi motor de hojalata.

Pum...

Se levanta, malherido.

Pum... pum... tiene ganas de luchar.
Pum, pum... está cansado de ser
tan solo un cobarde más.
Pum pum, por su amigo de metal.
PUM PUM, por él.

PUM PUM.
Por mí.

sábado, 11 de julio de 2015

Mis recuerdos.

Vuelvo con otro poema conjunto, esta vez con @polvo_y_aire de polvoyaire.wordpress.com




Dicen que el primer recuerdo
te acompaña toda la vida.
Mi primer recuerdo está pintado a lápiz
y sellado con tinta.

Se esconde sobre un mar de nubes,
en la sonrisa más perfecta
que pudo llegar a ver el hombre
y en unos girasoles
que resisten valientes el paso del tiempo.

Algunas noches, cuando la oscuridad era mi manta,
observaba cómo se enroscaba el aire entre las estrellas.
Y soñaba con muchachas de espaldas
oteando un horizonte más allá de la ventana.

Frente a mis ojos se extendió un hermoso lago de nenúfares.
En sus lindes podía distinguirse un jardín
donde todo el mundo parecía divertirse
y fue entonces cuando mis ojos se cruzaron con los de aquella chica.

Azules, profundos y serenos.
Misteriosos como los de la muchacha
que escondía su rostro tras un cristal
alrededor de los barqueros.

Mas el cielo se tiñó con el cobre de las llamas.
Y fue tal el grito que escapó de mis labios
que el pensador salió de su ensueño,
los relojes se derritieron y mi tiempo
se paró para siempre
en la ausente mirada de la chica que se escondía
tras el vaso de agua.

Sí, estos son mis primeros recuerdos
bañados de tres colores mezclados
en la paleta de un artista.
En el pincel de toda una vida...

Impregnando de sentimientos
el lienzo sobre el que pinto todos mis días
con los recuerdos de aquellos pintores
que dieron color
a esto que llaman vida.




Si en algún momento habéis notado alguna referencia artística no es por casualidad. Con este poema queríamos hacer un guiño a la pintura, pintores y artistas. Esperamos que os haya gustado :3